PERDIDOS

PERDIDOS

Somos planes perdidos

en el baúl de un niño

que ha olvidado creer

en su amigo imaginario.

Nos quedamos cortos

en imaginación

y nos sobra el dolor.

Somos niños

que han olvidado

lo que era creer

en uno mismo.

Nos sentimos vencibles,

solo somos invencibles

en la inmensa ceguedad

que pregonamos a una sociedad de antaño.

Nos hemos anclado a los juegos de mesa,

a un laberinto que no tiene salida

y una monotonía digna

de una novela de posguerra.

Somos adultos que actúan como robots.

Hemos olvidado la sonrisa

en la esquina arrugada

del ultimo libro que abandonamos.

Hemos crecido queriendo estallar.

Nuestros críos arañan nuestro interior.

Ellos desean salir

y recuperar su tiempo robado.

Hemos enterrado vivos a almas

que deseaban bailar bajo la lluvia

y cantar desafinando

la melodía mas alegre

que el sol nos ha dado.

Caminamos quejándonos,

deseando morir

y no vemos que el mundo nos pasa

y no se detiene ante nuestro dolor.

Debemos desengancharnos de las máquinas

y volver a latir.

Sentir el viento mecernos

y dejar que la vida

nos lleve al mismo fin del mundo

si eso queremos hacer.

Somos fuertes

en un grado tan alto,

que nos subestimamos.

Las influencias anulan

la creencia de poder.

Somos más

si sabemos que

vamos a derribar

el muro de dolor que nos hunde.

Así que abre los ojos

a tú mundo gris

y no dejes que la parsimonia

de tu coraza

te destruya

la sensibilidad

de poder sentir

incluso,

cuando la fuerza,

falla.

SI JUNTAS TODOS TUS PEDAZOS,

ERES UNO,

UNO,

MAS FUERTE,

MAS INVENCIBLE

Y

MAS COMBATIENTE

QUE CADA SOMBRA

QUE ALUMBRA

TÚ MUNDO

DE MONSTRUOS

ATORMENTADOS.

Aida Santos Parra

OTOÑO

OTOÑO

Me vi envuelta

en una marea de hojarasca.

Otoño a mis pies,

melancolía en mi mirada.

Sopla el viento,

que no deja de golpear las ventanas,

de romper frágiles almas

mientras el rumor 

se lleva la risa de los niños,

de la vida temprana.

Mientras

yo camino

el paso de la vida

me adelanta.

Mientras otros ríen,

lloran

y aman

yo soy silencio

y melodía de compañía

del desgasto

de las suelas de mis zapatos.

Y paseo 

en los mediodías de Barcelona

donde cada uno de mis pensamientos

y sentimientos

llenan cada una de estas hojas.

Me veo envuelta

en cada paso,

contemplo la canalla,

sus corazones laten a golpe de sueños.

Y yo,

como espíritu ya viejo,

les dedico toda mi tristeza

para que sueñen,

incluso cuando temen.

El otoño me eleva,

como en una nube de tinta,

de tonos naranjas,marrones

y sonoros.

Me hacen diosa de la contemplación,

me hacen musa del dolor.

Y entre cada lágrima que marca

la lluvia de mi tormenta

me daba cuenta que envidiaba

al mundo por tener sonrisa

y yo,

muerte,

en cada mano de mi destino.

Aida Santos Parra.

CELOSA

CELOSA

Celosa de la lluvia

que cae por tú piel.

Ella te limpia las heridas

mejor que mis inertes 

y frías manos de papel.

Celosa del viento

que te puede susurrar

siempre que quiera

sin importar la distancia

que podáis hallar.

Celosa de las tormentas

que no asustan a las sombras de tú pasado

ya que calman tú espíritu libre

y tú corazón alado.

Celosa de los maremotos

que resbalan por tus manos

cada vez que me tocas

y que dices

que eres el dueño de la luna

y cada estrella

que vislumbro 

en mi esquela

y en tú pasado.

Celosa de los volcanes

que te hacen arder

en las lunas más frías

del año,

que incendian cada poro

de tú efímero pero constante

pelaje de lobo salvaje.

Celosa de los huracanes

que arrasan cada mota de polvo

que no te deja ver,

que te barre el camino

cuando no me encuentras

en el caos de tu universo,

donde tú,

eres el epicentro de mi desorden.

Celosa de las noches

que te pueden abrazar,

arropar entre sus sabanas de papel

y ser contables de tus lunares abismales.

Celosa del amor

que mis pedazos de alma

no te pueden profesar

en cada S.O.S. que mandas

cuando imploras

que no haya mas huecos

entre las palmas

de tus callosas manos.

Celosa de esta carta

que sí que vas a poder leer

y arrugar,

a diferencia de mi corazón,

que se encarcela.

Celosa de la tinta

que te resbala

 y te versa.

Aida Santos Parra

YO

YO

Ella,

brilla como la oscuridad,

es una noche sin estrellas

de amaneceres inexistentes,

de dolor arraigado a la correa de un pozo.

Y como en todo cuento,

el monstruo muere.

Ella,

temiendo su final

se miraba resignada al espejo

de la autocompasión.

Pero ni esto es un cuento

ni ella un monstruo normal.

Así que tomad asiento,

vuestro mayor delirio

y contemplad.

La historia empieza

dónde quiera empezar.

Pero ella era una niña

contable de estrellas

sin más.

Oficinista nocturna

que transcribía miradas

a la luz de la nada.

Era muda,

sorda de corazón,

amazona de la supervivencia

y loco por los locos.

Desconfía hasta de sí misma,

se mece entre los fríos inviernos

con tazas de café medio vacías

y ojos de licántropa

curtida en batallas de mil versos.

Te enseña a amar 

a través de sus recuerdos

cuando ella todavía

podía sentir latir

las compuertas

de su corazón coraza.

Estaba oxidada,

le chirriaban los sentimientos,

necesitaba 3 en 1

que alegrara

cada uno de sus alientos.

Era paseadora de furias,

calmaba a través de su translúcida piel,

y hacia enloquecer

al cuerdo

menos ahorcado por su vida.

Como veis,

era un entusiasta de la locura,

infeliz hasta las trancas,

define a los demás 

con la misma precisión

que la muerte mata al indicado.

No escribo cuentos

pero sí la describo a ella,

porque soy yo.

No te susurro mi final

por miedo a no saber de mí futuro.

Espero que este abierto final

no te robe al Morfeo

que anida en tú adentro.

Aida Santos Parra

PIANO

PIANO

Y las noches me atenazan.

Cubren de alambre este corazón,

ya roto,

ya muerto,

dolorido de tanto dolor.

¿qué hacer cuando la melodía toca el fondo de su apogeo?

Las teclas del piano salieron volando

cuando las golondrinas ya habían emigrado

al sur de tus solfeos,

cuando ya no quedaban pétalos

que arrancar de tu espalda.

Me convertí en la primera ópera perdida,

ni Hermes me consiguió hallar

cabida en mi sufrimiento.

Será mejor que levante el vuelo

y lleve conmigo,

mis ganas de besarte,

de versarte el cuello.

Me duelen los huesos,

aquellos que crujen en los sonetos

de un día,

en el que,

por fin,

aislada por el miedo,

decidí morir con un silencio.

Y,

aún así,

cuando ya no veo nada,

apareces de nuevo

con un pedazo perdido de mi alma

y me arrancas las espinas,

me curas,

mientras te curas

y te curo.

Hablaría de ti en imperfecto

porque sé que lo nuestro no ha acabado,

sabemos donde empieza,

solo con un final incierto.

No te busco,

pero,

sin razón de verso,

te encuentro,

incluso cuando la tinta ha muerto.

Aporreaste mi alma como

si así las teclas pudieran

volver de nuevo

a ser mi piano,

tocado por un loco almado

y amnésico del amor pasajero.

Eras,

sin yo saberlo,

el que financiaría los pinitos

de una escritora Carax

y pianista de alterne.

Mantenías viva a una repudiada.

Soñadora,

enamorada compulsiva de tus manos,

amante de no ser recordada

sin ser eterna.

Recuerda,

que te verso,

incluso los años bisiestos.

Aida Santos Parra