TEMBLOROSO

TEMBLOROSO

El eco del piano

retumba en las paredes de mi corazón,

las teclas se tornan otoño

en cada movimiento de reloj.

Se acelera el pulso del pianista

y se detiene la respiración

del que huye.

Achacamos a la niebla la ceguera

cuando es nuestro subconsciente

el que ha perdido el don de la verdad.

Qué será del noble instrumentista

cuando ya no queden noches en las que componer

melodías de fantasía

en un mundo tan sumamente cruel.

Intenta desatarse,

los dedos del manipulador

y las palabras del dolor.

Corre,

siempre mirando hacia adelante

sabiendo que no logrará escapar

del pasado errante.

De Bach,Chopin o DeBussy.

Cada pluma arrancada de su espalda

es un recuerdo perdido

y un tormento añadido.

Cuando te detienes

porque ya no hay más camino

y tus pulmones te piden oxígeno,

hay dos opciones:

dejar que te atrape lo que te aterra

y combatirlo soñando

o,saltar como un ángel caído

desde el acantilado apodado

“exilio voluntario”.

Se acabó la noche,

ya cierra el bar

y los párpados echan la persiana

que crea el romper de las olas.

El pianista decide

llevarse a cuestas el insomnio

cerrando los ojos

con la banda sonora

del viento todopoderoso

arrasando su mayor temor,

el de amar solo.

Tembloroso,

lleva a cabo su obra maestra,

y la titula honorando a su pulso.

                                           Aida Santos Parra

ACERO

ACERO

El bolígrafo es la espada

y mi pecho,

el papel.

Cuando me dispuse a escribir mi historia

en el corazón,

el frío metal me clavé.

Porque me dolía el corazón

tanto como mi propia vida.

Estaba harta de ser la basurera

de mi propia bomba sanguínea.

Recogiendo cachos

un día sí

y al otro,

también.

No tuve otra alternativa

al verte queriéndome

pero sin querer dejar ir

a aquella musa

que ahora es tu tormento,

tuve que morir

para que te dieras cuenta

de que sin ti

no se escuchan mis latidos.

Cuando ya te has ido,

cuando empieza la siembra del olvido

es cuando el amante

se da cuenta de que te ha perdido.

Y que el amor que antes no te daba

segará ahora el arrepentimiento en su alma.

No lo hice para atormentarte

pero si para escandalizar

a tu estupidez,

esa que me quería

pero que jamás me lo hizo saber.

Y ahora llorarás

rememorando mi sonrisa

esa que te enamoraba

pero no apreciabas.

Y seguirás avistando

la estela que dejé al irme,

en cada pliego de la sábana

y en cada reproche triste,

esos que te gritaba

pero que tu nunca oíste.

Tenías un corazón

en reparación entre tus manos

y una explosión

entre cojones,

mente

y alma.

Y decidiste que dejarme en un cajón

lleno de notas tristes

era para nosotros lo mejor.

“Que no se dará cuenta”-sintió su vanidad.

Y mi alma astuta,

murió para darle a entender

que no le tengo miedo a Cerbero

y que su ceguera por aquella musa

sin nada le dejaría,

solo el recuerdo de la gilipollez.

Qué mejor que acabar la poesía

con el eco de la risa,

esas que me echo en casa de Lucifer

mientras tu lamentas la pérdida

de esa que te quiso

pero tu no dejaste querer.

Saquemos moraleja

de la entraña de aquel viejo corazón:

“con las mentiras la gente cree ir lejos

pero ahora el que se ha ido,

ha sido mi corazón.”

Y me has perdido.

Aida Santos Parra

605

605

Lo llamo poesía de mala muerte

porque,paradójicamente,

soy la que muere.

En una habitación vacía

pero inundada de libros.

Una chica, 

con los pies en la mesa

y el alma,

vendida al Diablo.

Mirando las estrellas

en un techo blanco

y encarcelada en un cuarto

con la puerta abierta.

A todos nos da pavor

lo que no tiene nombre

ni cara.

Antaño,la gente no creía

en la poesía

porque no tenía nombre.

A mí,

me da miedo esa puerta,

detrás de ella están mis pesadillas

hechas carne y hueso,

piedra y polvo.

Sólo me queda esa ventana,

cerrada,

pero sigue siendo Marianne(libertad.)

No tengo alas,

no soy ángel

ni ave.

Soy una niña atemorizada

que tiene que decidir

si sí o,

si no.

Si sigue muriendo encerrada

o muere cayendo en picado en brazos del aire.

Aida Santos Parra

MITOS

MITOS

Y quién tuviera un vestido tapizado con el mapa mundi para que cada vez que me tocaras supieras que me transportas a los suburbios bohemios de París y a las noches y a las auroras boreales de los Polos.
Y una ropa interior imitando a las estrellas para que me hagas soñar mientras estás  metido entre mis piernas.
Unos ojos más azules que el mar nocturno para atraparte y ahogar tus nudillos ensangrentados en calma liviana.
Y unas manos más finas que la arena de la playa para abrazarte como si el amanecer fuera cosa de locos que no callan pero si oyen.
Unos labios tan rojos como el calor que desprende el Sol para quemar ese deseo que me consume.
Y unas orejas tan agudas para escuchar a la Luna llorar sus penas abandonadas al dolor.
Quien fuera un bello cuento de los eternos hermanos Grimm para ser contada una y otra en bocas llenas de un pasado mejor que su presente.
Ojalá pudiera abandonar uno su pelo al enredo que es la vida,para no encontrar nunca el mechón que da a la salida.
Quien fuera cuerpo arropado por miles de tatuajes que hacen correr la tinta de Neruda,Ángel González y Lorca para transformar la carne en poesía de locos de remate.
Quien fuera un perfumador para por esa nariz oler las calumnias que se respiran y reírse uno al saber la verdad y aspirar el olor de rosas negras, admiradas por su carencia de envidia hacia el rojo pasión y odiadas por ser el despertar más bello de un jarrón.
Nuestros cuerpos y almas quieren transformarse en tantas cosas, para bien o para mal,que olvidan que ser y permanecer son verbos que se pueden transitar para ser uno mismo y no la copia de algún 90 60 90 que esclavizan a la libertad.
Y qué mejor que una imaginación libertina y un papel incandescente a la luz de una bombilla alumbrando la tinta de los sueños correr al libre albedrío para ser y no aparentar.

Aida Santos Parra

DOLOR

DOLOR

Duele llorar cuando sabes que tienes miedo.

El dolor es las dos caras de la moneda.

Infunda fortaleza y debilidad.

Y qué es eso,más que lo que conforma a un ser.

A penas veo como mis dedos se mueven,

como la tinta se emborrona

con la salitre

que desprendo esta noche.

A veces,me intento convencer.

Intento convencer a mi subconsciente

de que detrás del amor que me tengo a mi misma

no subyace un deseo asesino de odio.

Y me odio,el primer paso es admitirlo.

Y no me agrada odiar.

Ni odiarme.

Y como no,como coño no iba a doler.

Soy tan frágil,

una niña que se arrinconó,

que dejo el miedo ausente

para crecer.

Para no morir por ser diminuta

en un mundo descomunal y grotesco.

Hay un alambre que me rodea.

Lo conforma el sarcasmo,

la soledad,

el miedo

y lo más importante,

los sentimientos que matan.

Tengo tanto miedo a perder,

a perder a esas personas

que sin yo poder evitarlo,

me quieren.

Dios mío,me quieren...

Y si me dejan sola,

cuidando de esa niña asustada,

moriré

y encerraré mi alma donde

un corazón vivo no la halle otra vez.

No te vayas,

ni siquiera es una súplica,

es un desgarro doloroso

y en silencio

de amor.

Me sincero ante el papel

porque solo yo le doy alma al folio

pero no voz

para que me juzgue.

Y qué patético sonará todo esto

pero créeme,

nunca me ha dolido tanto

ser tan sincera conmigo misma.

Esto va de miedos,

pero nadie dice que yo,

aún siendo mortal

no sea más fuerte que un Dios

en el que no creo.

Y qué coño,

a veces me siento la niña

más feliz del mundo

aunque decaiga.

Y prometo cuidar de esa

pequeña asustada

que es lo más grande

que habita en mi ser.

Prometo cuidarme

aún siendo un desastre.

Aida Santos Parra

CHANSON

CHANSON

Las venas son las vías 

por las que la sangre

hace grandes travesías.

La música las traspasa,

las cala

y les da vida.

Sin la música

y sus melodías,

la vida

se nos caería encima

como un tren de mercaderías.

No somos lo que escuchamos

porque ya somos lo que somos

pero con los Do,Re,Mi,Fa,Sol

formamos el

"caminante no hay camino,

se hace camino al andar."

Nos enganchamos a una canción

como quien consume cafeína.

Es una droga ambiental

que no contamina la forma

de pensar.

La música se acaba convirtiendo

en el baúl de nuestros recuerdos.

Es la caja de Pandora

y el elixir de la eterna vida.

Escuchamos música 

para no escuchar al mundo,

ese frío,mundano y esclavizante

universo legislativo.

Subimos el volumen

para acallar los gritos

 que nos condenan

a ese tipo de locura

que no nos

recomiendan.

Dicen que la música 

que escuchas dice mucho de ti.

Yo creo que,

nosotros mismos

ya decimos mucho,

cuando en silencio,

dejamos que una canción

hable por el silencio

y deje huella en la retina.

Hagas lo que hagas,

no dejes de escuchar

ni de escucharte

porque nuestra mente 

es la mayor canción

que la locura 

del silencio

jamás compondrá.

Aida Santos Parra.

LARA

LARA

Su pelo huele a almizcle.

Su corazón bombea rendición.

Su mirada es un espejo

y su boca,

una traición.

Su pensamiento es viajero

y su alma una alusión

a los puzzles que les falta una pieza

y a la locura sin ton ni son.

Sus labios saben a soledad

y su cuello a verdades.

Su piel de color Luna,

a veces;luminosa,

y otra;llena de oscuridad por todos sus lares.

Su cuerpo se mueve con el tic-tac.

Cada vez que el segundero danza,

su corazón cree estallar.

Es bomba de relojería,

con un único cable que la puede salvar.

Se llama "sentirse viva"

y todavía,

nadie lo ha podido hallar.

Ella busca sin buscar.

Quiere gritar auxilio pero no sabe como hablar.

La llaman la chica del silencio triple.

De corazón,

de alma

y de boca.

Nació sin ser abrazada por nadie.

La criaron unas fieras de unos bosques y la llamaron Lara.

No es Blancanieves,

ni siquiera,Peter Pan.

Es una raíz se arraigó al pesar.

Escribe sobre sus mundos inhóspitos.

Sobre sus latidos incesantes.

Sobre sus pesadillas con chicos

que no respiran aire.

La respiran siempre a ella.

Ella se perdió y no supo encontrarse.

Se sentó en la hojarasca con la mirada en la Luna,

con el corazón embotellado

y a la deriva en la mar.

Con la esperanza nula del poderse hallar.

Aida Santos Parra

ESCRIBIRTE

Escribirte

Empecé a escribirte.

En el tercer verso ya me había perdido en tu pupila.

En el cuarto, pensé que había muerto y que en tu pecho había aterrizado.

En mi quinta vida sentí que me moría porque te habías olvidado de que yo existía.

Reviví porque los poetas somos como gatos.

Morimos y morimos por escribir,para escribirte,para no morir de soledad temprana y de carencia tardía.

Morimos porque así nos inspiramos, somos macabros en toda nuestra totalidad.

Lo funesto nos atrae como el Sol a Ícaro.

Si no escribimos no somos nada que nos complete.

Escribir es lluvia para nuestros oídos.

Escribir es un mosaico para la vista.

Escribir es alvéolo para los pulmones.

Escribir lo es todo para mi y me muero si no encuentro a la musa de mi anarquía mental.

Es una espiral de emociones.

Un bucle de dolor y plenitud.

Es un uróboros de las letras.

Aida Santos Parra

KARENINA

KARENINA

Nos anclamos al andén

por el placer de esperar.

Algo mejor o algo,

en defecto,

que sabemos que nunca llegará.

Y así,

pasan las vidas,

estáticas y monótonas.

Esperando esperar si debemos esperar.

Los rostros se difuminan.

Se nos pierden las maletas.

Las raíces se nos arraigan

a las vías del tren.

Somos arrasados sin cesar.

Nos dejamos pisar por el vaivén de un hombre sin zapatos,

de una mujer a la que le arrebataron la dignidad.

Los demás no se paran por nadie

y nosotros no nos movemos,

porque esperamos ese tren que se ha perdido.

Acabas llamando casa al desasosiego.

A la esperanza la llamas techo

y al cansancio,

suelo,

allí donde nos desmoronamos.

Siempre suena la misma bocina

y,sin embargo,

la muchedumbre es de usar y tirar.

Bajan y suben,

¡que irónico!

como la vida.

Nunca sabes si te marearás.

Nunca sabrás si la chica que buscas

es ella o soy yo.

Si la madre que perdiste pasó sin reconocerte

o si jamás regresó.

No sabemos y

,por consecuente,

somos perseverantes.

Morimos por la creencia.

A pesar de la vorágine de pies,

colonias y abrigos.

Sabemos diferenciar un penique de amistad

de una mirada de exclusión.

Somos astutos en los límites de nuestro conocimiento

y unos pícaros,

cuando atravesamos la barrera.

Y los trenes van y vienen

pero nunca se detienen  por el forajido.

Y tenemos que decidir,

si sí

o

si no.

Si este vagón

o el que está más cerca de la huida.

De mi corazón. 

Pasan los minutos

y la razón saca el reloj

y la esperanza

mira a ambos lados,

esperándote. 

-Tic-tac-susurra la impaciencia.

Y en un acto de valentía

sabemos el camino.

El final apoteósico.

¿y si te digo que soy Anna Karenina,sabes mi final?

Aida Santos Parra

SONRISA.

SONRISA

He escuchado hablar de tu sonrisa.

Es una leyenda que ha dado la vuelta al mundo.

Que ha recorrido distancias incalculables.

La gente se paraba a escuchar

a los antiguos juglares.

Que decían que tu sonrisa

un hechizo era.

Con un simple gesto ablandabas el corazón más duro.

Hacías que el mundo cayera a tus pies.

Con esa sonrisa que encandilaba cualquiera.

Pero supongo que sólo es una bella historia

que no tiene ni pies ni cabeza

Pero supongo que está bien creer en los milagros.

En los dulces sonrisas

Y en las miradas sostenidas de los enamorados.

En las cartas a mano extendida y largas.

Por mi corta experiencia

he podido comprobar

que hay miles de sonrisas diferentes.

Sonrisas para el amor.

Sonrisas para la felicidad.

Sonrisas para la tristeza.

Sonrisas para el mal de amor.

Sonrisas para la nada.

Hay miles de diferentes.

Todos tuyas,

todos nuestros.

Cada uno decide el momento adecuado para sacarla.

Y he podido comprobar que aquella leyenda

es verdadera.

Pero no en una persona

sino en decenas de ellas.

Tú no eres el único que puede lanzar hechizos

sino todos los que tengan un motivo para sonreír,

Puedes tener una sonrisa encandiladora

pero si no viene del corazón, 

no vale nada.

Y ahora entiendo porqué eres tan irresistible.

Todos tus sonrisas venían del fondo de tu corazón

Lo dabas todo en ellas.

Y seguramente cualquiera se habría vuelto loco por tu sonrisa.

En cualquier siglo.

En cualquier momento.

Aida Santos Parra

SOMRIURE.

SOMRIURE

He escoltat parlar del teu somriure.

És una llegenda que ha donat la volta al món.

Que ha recorregut distàncies incalculables.

La gent es parava a escoltar.

Als antics joglars.

Que deien que el teu somriure

Un encanteri era.

Amb un simple gest estovaves el cor més dur.

Feies que el món caigués als teus peus.

Amb aquell somriure que encadilava a qualsevol

Però suposo que només és una bella historia

Que no té ni cap ni peus

Però suposo que està bé creure en els miracles

En els dolços somriures

I en les mirades sostingudes dels enamorats

En les cartes a ma estesa i llargues

Per la meva curta experiència

He pogut comprovar

Que hi ha milers de somriures diferents

Somriures per a l'amor

Somriures per a la felicitat

Somriures per a la tristor

Somriures per al mal d'amor

Somriures per al no-res

N'hi ha milers de diferents

Tots teus

Tots nostres

Cadascú decideix el seu en el moment adequat

I he pogut comprovar que aquella llegenda

és veritable

Però no en una persona

Sinó en decenes d'elles.

Tu no ets l'únic que pot llençar encanteris

Sinó tothom que tingui un motiu per somriure

Pots tindre un somriure encandilador.

Pero si no ve del cor,no val res.

I ara entenc perquè ets tan irresistible

Tots els teus somriures venien del fons del teu cor

Ho donaves tot en ells.

I segurament qualsevol s'hauria tornat boig pel teu somriure.

En qualsevol segle.

En qualsevol moment.

Aida Santos Parra.

PIERRE(CASTELLANO)

PIERRE.

Dia 85,Toulousse,Francia de 1917.

Querido Pierre,

sé que hace mucho tiempo no tienes noticias mías,probablemente ni tan siquiera sé si dentro de unos días estaré vivo o muerto,pero esto es lo que menos importa ahora que he conseguido llegar a iniciar mis últimos esfuerzos para coger la pluma que me dio mi querida Adelaide,un trozo de papel que no haya sido quemado por la destrucción y la virilidad de no derramar una lágrima sobre el papel.

Yo,ni tan siquiera imagino vuestro sufrimiento,quiero que le digas a Adelaide que he muerto,anulale la esperanza de mi regreso.

Quiero que ella vuelva a vivir,por mi,por nosotros y quiero que tu la vigiles.

Cada vez somos menos en estas áreas tan claustrofobias que ahora denominamos "patria" francesa.

La comida es escasa y cada vez más,nos tenemos que arrastrar como sacos de huesos,somos las almas con dolor que buscan volver a casa con una sonrisa.

Y para empeorar,las ratas,rapiñan lo poco que tenemos,porque están intentando sobrevivir,como nosotros.

Cada vez que miro a un lado me imagino como moriré,si un hombre me quitara mi ultimo aliento con una granada o solo me golpearan mi cuerpo inútil.

Temo que si cierro los ojos,no despertare una vez más.

Nos sentimos impotentes y desesperados y nos estamos volviendo locos,la falta de sueño nos hace delirar.

Estamos en invierno,a -10º C,es casi imposible moverse decentemente por la trinchera,el fango nos deja anclados a la tierra y el frío nos hiela los huesos lentamente,y tampoco podemos encender un fuego de noche o los enemigos no tendrían piedad.

Vivimos en vertedero del que pronto formaré parte,solo las ratas nos harán desaparecer completamente cuando muera porque me comerán.

Amigo,esta es una historia tan dolorosa como cierta,así que guarda la carta como un tesoro y no dejes que caiga en el olvido,moriré en las trincheras por salvar lo que más quería.

Un gran adiós para ti y Adelaide,

Yves Thibault.