605

605

Lo llamo poesía de mala muerte

porque,paradójicamente,

soy la que muere.

En una habitación vacía

pero inundada de libros.

Una chica, 

con los pies en la mesa

y el alma,

vendida al Diablo.

Mirando las estrellas

en un techo blanco

y encarcelada en un cuarto

con la puerta abierta.

A todos nos da pavor

lo que no tiene nombre

ni cara.

Antaño,la gente no creía

en la poesía

porque no tenía nombre.

A mí,

me da miedo esa puerta,

detrás de ella están mis pesadillas

hechas carne y hueso,

piedra y polvo.

Sólo me queda esa ventana,

cerrada,

pero sigue siendo Marianne(libertad.)

No tengo alas,

no soy ángel

ni ave.

Soy una niña atemorizada

que tiene que decidir

si sí o,

si no.

Si sigue muriendo encerrada

o muere cayendo en picado en brazos del aire.

Aida Santos Parra